Krótkie sygnały dźwiękowe.
Odłożyłem słuchawkę. Rozpacz ścisnęła mi gardło niczym lodowata kula.
Minął tydzień. Tydzień upokorzenia, strachu i zimnych nocy w tanich motelach. Moje pieniądze topniały. Zacząłem już patrzeć na szyldy lombardów, zastanawiając się, ile dadzą za mój skromny pierścionek zaręczynowy.
Właśnie w tym momencie, gdy siedziałem na ławce w parku, obserwując grę Miszy i zdając sobie sprawę, że nie mamy dokąd pójść tego wieczoru, zadzwonił telefon.
Nieznajomy numer.
„Ksenia Andreevna Voronova?” – zapytał suchy męski głos.
— Tak, to ja.
— Nazywam się Frołow Ignacy Waleriewicz, jestem notariuszem. Muszę cię poinformować, że twoja praciotka, Agłaja Zacharowna, zapisała ci cały swój majątek.
Milczałem, nie rozumiejąc. Widziałem Babę Agłaję kilka razy w moim odległym dzieciństwie.
„Jaka nieruchomość?” – wyrzuciłem z siebie.
Notariusz podał kwotę. Kwotę z tak wieloma zerami, że mój mózg na chwilę odmówił jej przyjęcia. A potem dodał jeszcze, że chodzi o dwa mieszkania w centrum Moskwy i dom na wsi.
— Ksenia Andreevna, słyszysz mnie? Będziesz musiała przyjść, żeby dopełnić formalności.
Patrzyłem, jak Misza lepił bałwana. Zimny wiatr mierzwił jego blond włosy.
Telefon wypadł mi z osłabionych palców w śnieg.
Podniosłem słuchawkę. Wybrałem numer Rościsława. Jego matka odebrała ponownie.
“Mówiłem ci, nie…”
„Powiedz swojemu synowi” – mój głos był spokojny jak powierzchnia zamarzniętego jeziora – „że popełnił największy błąd w swoim życiu”.
Rozłączyłem się, nie słuchając jej oburzonych krzyków.
Łzy wyschły. Ból ustąpił. Na jego miejsce pojawiło się coś innego. Twardego jak stal.
Spojrzałem na swoje dłonie. Nie, nie sprzedam pierścionka zaręczynowego. Kupuję ten cały okropny lombard i jego właściciela.
A potem kupuję ich mały rodzinny biznes. Ich warsztat samochodowy, ich dumę.
I zrobię to w taki sposób, że nigdy nie zrozumieją, kto stoi za ich upadkiem.
Minął rok.
W zamkniętej sali drogiej, wielkomiejskiej restauracji siedziała kobieta, której nikt nie rozpoznałby jako dawnej Kseni.
Popielaty blond zamiast blond włosów. Idealnie skrojony garnitur zamiast wyblakłych dżinsów. Zimne, oceniające spojrzenie zamiast przestraszonego i upokorzonego.
Stałam się inną osobą. Prawnie pozostałam Ksenią Woroną, ale dla świata biznesu stworzyłam pseudonim – Angelina Morozowa. Przyjęłam to imię na pamiątkę tamtego dnia.
Pierwsze miesiące po otrzymaniu spadku spędziłam nie na zemście, a na sobie i synu. Najlepsi lekarze dla Miszy, nowe mieszkanie pełne zabawek, guwernantka. Chciałam wymazać z niego wspomnienia tamtej nocy.
Innym razem pracowałem nad sobą jak szalony. Styliści, psychologowie, intensywne kursy zarządzania i wrogie przejęcia. Ukształtowałem się w kogoś, kto potrafi to wszystko zdeptać w mgnieniu oka.
Naprzeciwko mnie siedział Arkady Lwowicz, człowiek o oczach rekina i nieskazitelnej reputacji korporacyjnego grabieżcy.
Polecił mi go notariusz Frołow, który powiedział: „Jeśli musisz zburzyć budynek, zadzwoń do ekipy budowlanej. Jeśli musisz zburzyć firmę, zadzwoń do Arkadego”.
„Zajmują się serwisem samochodowym Garant-Avto” – powiedział, przeglądając teczki. „Sytuacja jest fatalna. Pożyczki, długi u dostawców. Ledwo wiążą koniec z końcem”.
„Chcę, żeby poszli na dno” – powiedziałem, połykając wodę. „Szybko i boleśnie”.
