Mąż i teściowa wyrzucili mnie na bruk. A ja, zmieniwszy wygląd, odkupi

Minęły trzy lata.

Imię Angelina Morozowa zostało niemal wymazane, pozostało jedynie w dokumentach rejestracyjnych kilku dobrze prosperujących firm. Znów stałam się Ksenią. Nie tą samą, przestraszoną i pobitą, ale nową. Pewną siebie kobietą, która znała cenę zdrady i siebie.

Mieszkaliśmy z Miszą w wiejskim domu, tym samym, który odziedziczyliśmy. Wokół rósł sosnowy las, a ptaki śpiewały każdego ranka. Misza, który właśnie skończył osiem lat, jeździł rowerem po podwórku, a jego radosny śmiech był dla mnie najlepszą muzyką.

Ledwo pamiętał ojca. Psycholog, z którym pracował przez pierwszy rok, pomógł mu uporać się z traumą. Teraz jego życie było wypełnione szkołą, przyjaciółmi, klubem kartingowym i matką, która zawsze była przy nim.

Pewnego razu, gdy odbierałem syna ze szkoły, przypadkiem go zobaczyłem. Był to Rościsław.

Pracował jako ochroniarz w supermarkecie po drugiej stronie ulicy. Stał przy wejściu w workowatym uniformie, z ponurym wyrazem twarzy. Wyglądał na bardzo zmęczonego, schudł, a na skroniach miał siwe włosy.

Nasze oczy spotkały się na chwilę. Rozpoznał mnie. Zobaczyłem, jak drgnął i szybko się odwrócił, zasłaniając twarz. W jego spojrzeniu nie było nienawiści. Tylko wstyd i niekończące się zmęczenie.

Nie było mi go żal. Nie czułam nic. Stał się po prostu częścią krajobrazu. Przechodniem.

Tego wieczoru na pocztę przyszedł list z nieznanego adresu. Od niego.

„Ksyusha. Wiem, że nie mam prawa. Nie proszę o pieniądze ani pomoc. Chciałam tylko powiedzieć… Mama odeszła sześć miesięcy temu. Moje serce. Nigdy nie mogła się z tym pogodzić. Teraz jestem zupełnie sama.

Codziennie myślę o tym, co zrobiłem. Wiem, że Misza nigdy mi nie wybaczy. Po prostu… jeśli możesz, powiedz mu, że jego ojciec był tchórzem i głupcem. Może zrozumie lepiej. Przepraszam.

Przeczytałem list i usunąłem go, nie odpowiadając.

Nie ze złości. Po prostu nie miało to już znaczenia. To on potrzebował pokuty, nie ja. Nasza historia zakończyła się w dniu, w którym drzwi się za nami zamknęły.

Zamknęłam laptopa i poszłam do pokoju syna. Spał już, tuląc swojego pluszowego szopa. Wygładziłam koc i pocałowałam go w czoło.

W tym momencie uświadomiłem sobie jedną prostą rzecz. Zemsta nie daje szczęścia. Wypala tylko pustkę w środku, aby na jej miejscu mogło wykiełkować coś nowego.

Moim celem nie było zniszczenie ich życia. Moim celem było zbudowanie naszego. I udało mi się.

Nie zastanawiałem się, czy teraz gryzą mnie w łokcie. W ogóle o nich nie myślałem. Bo nie było dla nich miejsca w moim nowym, prawdziwym życiu.